Morgenlied
Im May 1785

Prächtig steigt die Sonne wieder
Aus der Morgenröte Zelt,
Tausend, tausend Jubellieder
 Singt ihr die erwachte Welt,
Und der Blumen süßes Düften
Steigt ihr auf in reinen Lüften.

Seht! wie ihr die Herden hüpfen,
 Hört! wie ihr die Taube girrt;
Rascher scheint der Bach zu schlüpfen
Der durch frische Wiesen irrt,
Und die kleinen Sommer Mücken
Tanzen ringelnd ihr Entzücken.

Traurig sitz ich in der Fülle
 Lauter Freude rings umher,
Schwermutsvoller, ernst und stille
 Bleibt mein Busen freudenleer.
Ach! die Purpurstrahlen wecken
Mir des Todes bleiches Schrecken.

Weh mir! dass ich durch die Chöre,
Durch das Lied, das Leben singt,
Laut des Todes Röcheln höre
Das aus jedem Odem dringt,
In den Weihrauch reiner Lüfte
Mischt sich Duft der Totengrüfte.

Blumen, die dem Aufgang blühen,
Welken, wenn der Mittag sinkt,
Und von Wangen, die ihm glühen,
Todes Schweiß der Abend trinkt,
Leichen, Gräber ohne Zahlen
Wird sein letzter Gruß bestrahlen.

Tauche deine goldnen Flügel,
 Erden Licht! ins Schatten Meer,
Streu um unsre Totenhügel
 Nacht das tiefste Dunkel her,
Bis in Edens Sonnenwälzen
Unsrer Gräber Fesseln schmelzen.

Sophia Albrecht

Das seltene Blümchen

O Mädchen, sprich, was suchest du
Wohl auf der duft'gen Au?
Ich sah der Blumen mancherlei,
Die glänzen schön im Tau.

Doch gehest du die Blümelein
Ja allesammt vorbei;
So lass mich wissen liebes Kind,
Was denn dein Suchen sei?

»Ich suche wohl, und find es nicht,
Ein Blümchen wunderschön,
Ich sucht es schon im dunkeln Wald,
Im Tal und auf den Höhn.«

O sag, wie heißt das Blümchen denn,
Das deiner Wünsche Ziel?
Wer weiß, ich zeig es dir vielleicht,
Ich kenn der Blumen viel.

»Vergebens sinn' ich, wie es heißt,
Wie Mutter es genannt,
Ich hörte nur, wie sie's beschrieb,
Da bin ich fortgerannt.

Das Mädchen, das dies Blümchen fand,
Das preise hoch sein Glück,
Dies Blümchen schützt als Talisman
In Not und Missgeschick.«

O hör, mich dünkt, ich hab es schon,
Da blühet rosenrot
Ein wunderbares Blümlein auf,
Das lindert Weh und Not.

Es blühet freundlich Jedem auf
Im Lebens-Frühlingsschein;
Mag nicht das, was die Mutter meint,
Das Blümchen Liebe sein?

Das Blümchen Liebe ist es nicht,
Das ist mir wohl bekannt,
Nein, jen‘s ist seltner, anders auch
Hat Mutter es genannt.

Sie sagt: »Es wähnte Manche schon,
Dass sie das Blümchen fand,
Doch war es stets das rechte nicht,
Und welkt in ihrer Hand.«

Da steht ein andres Blümlein schön,
Das glänzt und strahlt wie Gold,
Das nennen wir die Freundschaft hier,
Das ist auch Vielen hold.

»Ach nein, auch Freundschaft ist es nicht,
Auch das ist mir bekannt,
Nein, jenes ist viel selt‘ner noch,
Wird anders auch genannt.«

Da ist noch eins, das Freude heißt,
Dies liebe Blümchen lacht
Und duftet süß für Alt und Jung
In vieler Farben Pracht.

»Das heitre Blümchen kenn ich wohl,
Es sprießet immer neu! –
Doch halt! ich hab's, mein Blümchen heißt,
Es heißt die Männertreu.«

Die Männertreu! ja, gutes Kind,
Du bist umsonst bemüht,
Die findest du wohl nimmermehr,
Die ist schon lang verblüht!

Die blühet gleich der Aloe
All hundert Jahre neu,
Drum findet unter Hunderten
Kaum Eine Männertreu.

Rosa Maria Assing

Amors Schrift

Amor schreibt in Männerherzen
Mit der Kreide leichtem Zug:
Was daran vorüber schwebet,
Tilgt die Inschrift leicht genug.
Aber in der Weiber Herzen
Gräbt er, wie in festen Stein,
Mit dem Griffel und mit Schwärze
Der Geliebten Namen ein.
So, verwittert auch die Farbe,
Muss die tiefgeprägte Narbe
Dennoch ewig sichtbar sein.

Therese Artner