Krieg

In dunkler Stille liegt das Meer,
Der Mond erhebt sich rot und schwer,
Als hät er Blut getrunken,

Und Blut auch trank der Weltengeist,
Das macht, dass er mein Hirn durchkreist
In tollen, irren Funken.

Zum Sturme plötzlich wird die Luft,
Es klingt , als spränge Gruft um Gruft,
Ein Schwirren und ein Sausen.

Im Auge trübe Hassesglut,
So rast heran die Geisterflut
In wildem Sturmesbrausen.

„Aus unsrem Blute ward gewebt
Der Purpurmantel, dass er schwebt
Um seine Schultern – wehe!

Auf unserer Leichen Berge stellt
Der Herrscher sich, dass alle Welt
Ihn hoch und herrlich sehe!

Von Jubel überströmt der Held.
Auf uns nur karg die Träne fällt,
Die alles ihm geboten.

Er trägt die Krone, prasst in Lust,
Wir tragen Kugeln in der Brust
Und darben bei den Toten.“

Ihr frevelt! Ruf ich, haltet ein!
Sie lachen auf – des Mondes Schein
Von ihrem Schwarm verdunkelt.

Dann wieder Stille ringsumher,
Der Mond hängt blutigrot und schwer,
Der Stern des Krieges funkelt.